La esperanza está llena de terrenos baldios

Es curioso, pero no saber me motiva demasiado.

Muchas veces X buscaba siempre consuelo, comprensión y compañía en sus mejores, eficientes y leales aleados: Sus libros, sus escritos, sus plumas, sus cigarros Parliament (full favor) y el obligatorio quitagradosdeabsurdarealidad: su cognac (Armagnac preferentemente). X sabía que muchas veces trataba de llenar sus vacíos interiores con otros vacíos, era cuando se preguntaba lo que realmente era aquel “vacío”, a lo único que llegaba era a autocompadecerse y autoconsolarse con la conclusión de que es el silencio, silencio de sus seres queridos, lo que no quería escuchar y que por otro lado no le molestaba, incluso disfrutaba.

- Escribir es una de mis grandes pasiones, sino es que por ahora la única:

Encontrando en tonos bajos
la preferente mordida en mi lengua,
sin obstrucciones, ni atajos
de una mujer cuya pasión no mengua.

No será nunca mi musa, mi amiga, mi vecina,
será tan solo la que he de tener
para una nueva herida,
que pierda y sane al amanecer.

X.

No, esto no esta bien, realmente escribo lo que se me antoja o lo que pienso, o las emociones que estoy viviendo, o sólo cuando me deprimo. Carajo! Chingado oficio el de escribir, cuando ni siquiera es real, sino una simple y ecuánime expresión.

¿Mis amigos?, ya no sé, ya no sé, realmente no lo sé. Creo que basta con que me piensen para ser un recuerdo, no un presente. -

X, siempre tuvo esa libertad pura de reconocer lo absurdo empezando por él mismo. Estaba convencido de que el mundo era una mezcla de malcogidos, violadoresmentales, poderosos y desposeidosdealma. La única persona que le había hecho caminar erguido y tener los ojos frescos y abiertos, hoy por hoy, no existía mas en su vida, llevaba años de haber muerto y él aún así le guardaba luto y cariño, pero siempre encorvado y sin poder mirar el cielo.......aún no lo alcanza y no sabía que escribirle.

Te tengo y no (LP)

Yo soy esa escoria
que tiro y no verifico,
cual cadena de oro o plata
que no tiene crucifijo.

Yo soy aquella muerte
que camina por tu tumba,
que tiene mala suerte,
que dice que no te incumba.

Soy la grosería
del mal venidero
que bien empezará
y terminará en entierro.

Soy la naturaleza
del polvo que va huyendo,
soy debilidad, no soy firmeza
del joven que está muriendo.

Pero sé y creo
en las vivencias de aquí
porque siento y veo
que te tengo y no, a ti.

Tiempo que pasa

El tiempo pasa
y no pasa nada,
una luz es alivio
y las nubes caminan.

Todos somos extraños
piedras que piden ser enterradas
en el cielo,
pero, gel lento
movimiento rápido
y las nubes pasan
y no pasa nada.

El sol calienta,
el agua llora,
inerte tiempo de locos
en el que lo negro ahorca.

¿En qué nos gastamos?

Podridos estamos de ocio
la muerte acecha detrás
y el último momento pasa
y no pasa nada.

Sorpresa

Las sorpresas. Ya no son sorprendentes para mí, son angustias, dolores, muerte, vida, al final todas ellas ansiedad que crean heridas como tatuajes con figuras que desdeñan todo aquello que quiero y me gusta, sin embargo sigo en la búsqueda de la más difícil, tú.